Rachida Dati a accouché. D'une petite fille. Est-ce un événement majeur? On apprend ainsi, pêle-mêle, qu'elle est bien femme, ce qui ne faisait aucun doute, qu'elle a aimé un homme, ce qui parait encore assez banal aujourd'hui, et qu'elle aurait un penchant pour le scrabble, puisqu'elle a prénommé son bébé Zohra.

   Le directeur de Voici, intervenant ce jour sur une radio publique, ne craint pas de trouver "fascinant" cette aventure ordinaire. Un conseil, mon garçon: ne te monte pas la tête avec le chiffre 9 de 2009... Faire du neuf avec du vieux, ce ne sera jamais un scoop.

Sans la musique, la vie serait une erreur.

   Au risque de vous surprendre, il fut un temps où les vieux servaient à quelque chose. Enfin, entendons nous bien : à quelque chose qui n'était pas de première nécessité, je vous rassure... mais qui faisait partie intégrante de la vie du clan, qui pérennisait en quelque sorte la tradition de la lignée...

   On les mangeait.

   Quand je dis « les vieux », je ne dis pas non plus TOUS les vieux, bien sûr... A l'époque dont je parle on ne dégustait que les plus mûrs, « al dentier » comme on disait alors, et ce à l'occasion de la nouvelle année, après leur présentation d'usage à la famille et aux invités. C'est d'ailleurs de ce rituel convivial que nous vient la célèbre formule : « Je vous présente mes meilleurs vieux ! ».

• Lire plus »

   Fan de films de gangsters depuis son tout jeune âge, il n'avait jamais eu  qu'une seule ambition dans la vie : être pris en otage. Et alors là, on verrait qui il était ! Il avait donc passé tous les permis, systématiquement : voiture et moto, bien sûr, mais aussi camion, char d'assaut, bateau, avion, hélicoptère, s'était initié à la conduite de moissonneuses-batteuses -on ne sait jamais-, de tracteurs et d'enjambeurs de toutes séries, de divers engins de chantier, y compris la grue que manipulait son oncle Tonin -pourquoi pas ?- ...

   « Comme ça, disait-il, je serai jamais pris de court ! Si je suis capturé... Hop ! Y'aura toujours un véhicule dans le coin pour me tirer d'affaire ! »

   Il fut pris en otage. Et amené loin de chez lui, comme il l'avait toujours espéré. Il passa la nuit à crocheter la serrure de la petite bâtisse dans laquelle on l'avait enfermé. Au matin, elle céda. Il se rua dehors.

• Lire plus »

Un léger pépin.

     La fête avait été belle. Ce n'était pourtant pas son habitude d'aller à une soirée festive avec cotillons et tout le tralala, mais bon, cette fois-ci, il avait fini par craquer. Et puis elle avait su lui présenter... des arguments convaincants. Un dernier truc qui l'avait contrarié, juste avant de se rendre à l'invitation, c'était le ciel. Un vrai temps de giboulées, en plein mois de Juillet, avec obligation d'enfiler l'imperméable ridicule, les chaussures amphibies, bref la panoplie du parfait breton engagé dans un scénario prévisible. Il avait même emporté un parapluie, au cas où...

     La soirée avait vraiment été une réussite. Buffet délicieux, vins fins et alcools bien choisis, musique de qualité, bref, que du plaisir. Il s'était même autorisé à danser, sous les exclamations étonnées de ceux qui le connaissaient bien mais pour elle, ce soir-là, il était capable de se surpasser, jusqu'à se mêler à l'incontournable bataille de confettis qui avait fait rage dans toutes les pièces de la maison. Ils s'étaient bagarrés tous deux comme des gamins, et leur combat ne s'était achevé qu'à l'aube, sous une couette constellée de points de suspension multicolores... Quand il avait quitté la maison, le jour était déjà bien avancé et le soleil l'accompagnait; il avait siffloté en rentrant chez lui, se retenant de faire de grands moulinets hollywoodiens avec son parapluie superflu.

• Lire plus »

   C'est quand elle l'entrevit paradant là-bas, tout au bout de la travée centrale, tel un enfant impatient de posséder enfin l'objet tant convoité qu'elle comprit soudain : jamais il ne lui serait possible de le suivre, malgré toute sa bonne volonté. Elle prit donc le seul parti qui lui restait, le sien propre, et, au grand dam des invités stupéfaits, elle prit la poudre d'escampette.

   « Désolé, grimaça le gynécologue en s'essuyant le front, on n'a pas pu sauver le bébé ! »

   Elle lui avait donné le don. Enfin, c'est ce qu'il avait cru. Le « travail » sur les photos, c'était son point fort, à la grand-mère... Elle était capable, à distance, et même sur un cliché de mauvaise qualité, de jeter un sort à n'importe qui avec ses aiguilles. Elle avait ce don sur les personnes. Sur les personnes, pas sur les objets. Alors que lui c'était l'inverse : aucun pouvoir sur les gens mais réussite totale sur les objets. Enfin pas tous les objets mais surtout les pneus. A partir de n'importe quelle photo d'automobiles, cent pour cent de réussite. Tous les pneus crevés. Mais ça pouvait intéresser qui ?

   Dix-sept jours et autant de nuits qu'il veillait, comme elle lui avait ordonné. Et rien. Il n'avait pas bougé. Pas un mouvement, pas un souffle, pas un signe de vie. « Veille au grain », qu'elle lui avait dit, avant de fermer la maison et de démarrer dans sa voiture vers il ne savait quelle destination. Mais c'était sans importance. Il faisait son boulot, c'était pour ça qu'il était là. Couché sur le carrelage, le museau à sa hauteur, il le surveillerait jusqu'à ce qu'elle revienne. Et tant pis s'il n'avait pas touché à sa gamelle depuis tout ce temps...

   Quand elle revint, elle le trouva mort, tout fripé et desséché. La voisine était catastrophée : « chaque jour je venais mais il a jamais voulu manger... il est resté comme ça, couché, comme abattu... pour moi il est mort de tristesse... »

   «  Pauvre Médor, ajouta-t-elle... et il a même pas croqué le grain de raisin devant son nez ! »

• Lire plus »

   Ils s'était perdus dans la carte du tendre : au lieu de contourner le Bas-Rhin pour tenter de rejoindre l'Aine, il s'était retrouvé dans une impasse.

   « C'est pas comme ça qu'on arrivera à Béziers ! », lui avait-elle dit, furieuse.

         Il avait bien pensé à les couper, ces grosses branches auxquelles s'accrochaient des grappes de corbeaux à tout instant du jour, mais impossible : le bourgmestre s'y était opposé. L'arbre dit «du pendu » approchait les huit cent ans et était considéré par tout le village comme un monument historique, un lieu de rencontres magique, le trésor du coin. Les jeunes filles venaient y farandoler lors des solstices, accrochant sur l'écorce des fragments de vêtements qui, disaient-elles, attiraient les amoureux. On recommandait aux femmes stériles de toucher fréquemment son tronc pour soigner leur état, on assurait même qu'un homme, dans le coma depuis trente trois ans, avait repris conscience après qu'on eut frotté ses lèvres avec un peu de sève. Bref, l'arbre était sacré et ses croassements sarcastiques, de jour en jour plus arrogants, semblaient narguer le gars Pierrot dont la maison se situait à moins de cinquante mètres de l'insupportable feuillu...

« Il me fait chier, cet arbre, je vais y foutre le feu ! »

         Pierrot sortit un jerricane d'essence et se mit en devoir d'arroser  généreusement le tronc. Il n'eut pas le temps de craquer l'allumette... tous les villageois lui sautèrent dessus.

• Lire plus »